Oscuridad descafeinada

Escribo desde Cergy, es una ciudad de estudiantes a unos 40km del centro de Paris.
Tengo a un querido vecino frances taladr,andome la cabeza.
Llegué el jueves pasado y me voy mañana jueves.

Llevo unos dias soñando cosas extrañas. No quiero ni siquiera hablar del curso que viene porque me parece a veces un panorama extrañamente desolador (no se si lo peor es el hecho de que sea desolador o que es la primera vez en mi vida que me siento como ante una especie de espacio vacio que antes siempre habia estado lleno, mejor o peor).

La ira

La ira es el equivalente (esgrimo una metáfora) a un motor que se le ha roto el acelerador y sube rápidamente sus revoluciones. Resulta mas o menos urgente reparar esto de alguna manera.
Lo ideal seria poder restituir el mecanismo del acelerador, para poder controlar las revoluciones a voluntad; pero como ocurre en la psicología (no la académica, sino la "otra psicología"), esto no es algo sencillo. Muchas veces no es facil saber (otras ni siquiera posible) qué esta provocando esa ira, y la tarea de buscar el acelerador queda relegada a evitar que el motor se destruya.
Se puede entonces intentar convertir la potencia del motor en energia que mueva un circuito de agua o aire y que refrigere el propio motor, para asi aplacar de alguna manera el deficit comentado. Esto a veces funciona para toda la vida y a veces no es suficiente.
Tambien puede elevarse el motor a una altura importante en la que no exista presion atmosferia suficiente como para que el motor obtenga el aire necesario para la combustion, o puede darse el caso de que dicho aire ya este enriquecido con una mezcla inflamable que haga que el motor se revolucione aun más.
Se puede tambien intentar detener el motor (a veces, obturando el tubo de escape e impidiendo el funcionamiento) y así el motor, se termina parando. Sin embargo, asumamos que el motor no puede quedarse siempre detenido.
Es algo extremádamente complicado.

Una reflexion parcial (algo es algo).

Sigo sin tener noticias, sin tener cobertura. Pero las heridas no son el problema, el problma es el dolor asociado. La cuestion es que puede disociarse (no siempre y tampoco de un modo sencillo) el dolor de la herida. Pero si esto se consigue, la herida ya no es lo importante. Siempre es la "psyche", siempre es el camino que ha de andar uno, y solamente uno. Para el que no son posibles la mayoria de las veces los "saberes" de otras personas, y donde el mejor regalo que existe es el respeto y la ignorancia.

Cierro de momento con un par de frases; la primera de Charles Chaplin, que decia algo asi como "rie, y el mundo reira contigo. Llora, y te dará la espalda dejandote a solas"; y otra de Keanu Reeves (que me sorprencio por cierto). Esta era algo como "veas como veas a una persona, con sus defectos y cosas que no te gustan; tenle respeto, porque todos, llevamos una batalla intensa en nuestro interior".

Hasta aqui mi oscuridad descafeinada.

Cobertura

Empieza el primer dia de otoño. Recapitulando el dia ha sido largo; papeleos, muchos papeleos; ¿máster o no?... otro paso mas, otro papel simplemente.
Guardo las distancias.

El dia ha sido cojonudo; el cielo estaba cubierto de nubes y hasta practicamente las 9 no daba la sensacion de que hubiera amanecido. Las calles guardaban un tempo diferente y las gotas que contrastaban con el fondo oscuro colgaban del exterior de las ventanillas del tranvia que soltaba un modesto ahullido, nada comparable con el fantasmagorico y tenebroso rugir de los metros de la capital.

Toda la mañana de papeleos y la tarde clases... bueno "clases". No en la facu.

Los autobuses naranjas iban vestidos con un tocado marron por encima de los pasos de rueda, fruto del agua y el barro acumulado en el asfalto. A ultima hora de la tarde al salir de las clases ha empezado a llover. Caían gotas gigantescas, del tamaño de granos de uva, y era posible andar sin mojarse casi puesto que caian esparcidas y hacian un ruido bastante estridente para tratarse de gotas de lluvia.
Poco a poco ha arreciado y cuando tocaban mi espalda, algo mas enrabietadas me enfriaban incisivamente. Comenzó a "apretar"solo como aquí en Murcia sabe hacerlo. Encontré resguardo, aprovechando el cobijo de unos balcones y que el viento no soplaba en dicha dirección. podría observar, sentado y pegado a la pared como la atmósfera quedaba saturada de agua. No se veía nada apenas en los metros siguientes, y a unos cuantos centímetros de mis pies, diminutas gotas salpicadas de las que se precipitaban del cielo amenazaban con mojarme los zapatos; pero mi rincon improvisado seguía seco.

Hasta aquí el parte meteorológico.

Tengo sueño para comenzar una reflexion diestra pero intentaré afinar el tino.
Hace un rato una amiga de asiento de atras del coche se corresponde conmigo diciendo que ya está con alguien.
En otro tiempo (en otro tiempo no... no se porqué ahora mismo no ha sido asi), me hubiera molestado; quedamos hace 3 semanas escasas.
Hago un intento de buscar explicación, quizas me importe mas la lluvia.

Pienso que (para no dar grandes rodeos llamaremos a la nube de relaciones entre humanos "lo social"); en esto mismo, en lo social; existe en un principio una etapa que se asemeja mas a los estados naturales en los que predomina la agresividad y el sufrimiento. Vemos esto en los niños pequeños y existe un repunte en la adolescencia; el mas fuerte es el que gana.

Posteriormente, sigue existiendo algo similar, pero la fuerza y el sufrimiento (que denominaré "lo primario"), se puede combinar poco a poco con otras cosas; lo que denominaré "la virtud".
La relacion entre estas dos cuestiones es harto compleja, pero digamos que en algunas ocasiones y de alguna manera, "la virtud" puede llegar a suplantar el sufrimiento de "lo primario".
Quien inventa con la virtud la rueda, puede ahorrarse el esfuerzo de transportar a pulso la carga. no obstante, el uso que se da a la virtud, puede ser diverso. Estas cuestiones amalgamadas dan para mucho.

A donde quiero reconducir mi reflexion, por darle el toque de oscura madera barnizada de barra de bar a este escrito, (y conste que es un "ensayo", no una certidumbre inamovible en el tiempo); es a que, a menudo la cuestion de las relaciones hombre-mujer, en la historia de la humanidad y de los individuos, se ven salpicadas de cuestiones de celos y de otros aderezos que podriamos vincular a lo que denominamos "lo primario".

Las relaciones pueden constituirse como algo basado en lo primario, en donde observamos la idealizada hasta la saciedad imagen del macho dominante con su harem de hembras (no pienso meter el discursito "evolucionista" que resulta no ser tal...). En la mayoria de paginas pornográficas (esto me lo conto un amigo)
existen anuncios del estilo "agrande su pene" "deja de pajearte, conce chicas de verdad" "solo los mierdecillas ven porno".
Y es que el sexo es un instrumento (se disfruta de él por el mero hecho de disfrutar) un instrumento musical se emplea para disfrutar de él mismo; el fin es el disfrute de este aparato.

Pero tambien puede ser una via para desenvolver una esencia.
Cuando existe "algo" entre dos personas, el sexo es un instrumento que no se piensa ([...]) no se puede enseñar metrica porque los versos no se riegan ni se plantan.
Ni la ira, ni el deséo entienden de alargadores de pene (... o quizas si).

Pero la esencia no puede construirse. Se le puede hacer caso o no, y se pueden o no tener recursos; pero la esencia es la esencia, solo que lo primario es mas rapido y arde mas facil. El fuego es mas vistoso al aire libre, pero quien consiguio encapsularlo sin apagarlo y controlaro desarrollo el motor de explosion. Me gusta tambien ver a quien toma las curvas quemando ruedas, pero eso no significa ir mas rapido. [ ya paro].

Hasta aqui mi reflexion de bar.

Creo que mi movil no tiene cobertura. O quizas es que hay personas que por circunstancias diversas estan andando su camino. Yo tambien me aparto, me he apartado y quizas siga haciendolo.

La ira es un poderoso combustible capaz de lograr muchas cosas; yo creo que la ira mueve el mundo (matizable...). Pero hay que pagar un precio, y a la larga te quema. No siempre es sostenible; y se cobra su precio. No puedo sostener tanta ira... es decision mia.

Es posible que por maniobrar para alcanzar mi esencia no haya hecho bien las cosas. No puedo volver atrás y echo de menos a mucha gente; gente que me importa de verdad. Cuando digo echo de menos, me refiero a que me encantaria poder sentarnos en una cama o en un sillón. Simplemente a respirar, o a tomar una cerveza sin hablar, o a tocar la guitarra. A veces las palabras son un entretenimiento.

Casi a diario me pregunto si no podría volver atrás, pero las veces que lo he intentado ha sido peor el látigo que el yugo.
A veces consigo transformar la opresion en el pecho en valor o en cabezoneria, no se como es la palabra.
Si el sufrimiento vino por buscar la esencia, la unica justificación supongo que sería seguir buscandola.

Os echo de menos
de todas maneras intantaré cambiar de movil, pero no prometo nada.

Ausencia de ortodoxia

Hay ocasiones en que las grandes expectativas que los demas ponen en mi se tornan mas en mi contra que a mi favor.

A veces atraviesa mi mente el pensamiento de que existe la posibilidad de que cuando coja la guitarra para cantarle al mundo no haya nadie escuchando; o que mi polvo y mi manera de hacer el amor no sea el mejor que se lleve esa muchacha. Que mi verso sea otro mas del montón.

Decidí por egoísta que sea, abandonar la trinchera un poco y correr campo a través. Es algo arriesgado, pero sino me disparan nunca sabre donde están las ametralladoras.

A veces pienso que existe una analogia (incomoda para mi) respecto del apetito sexual que desata en los hombres el físico de las mujeres [cosa que me resulta incomoda hasta cierto punto]; y el apetito sexual que desata en las mujeres el vigor de los hombres.

A veces me revelo contra la guerra y me prendo fuego. Esta quizás sea de las acciones la mas violenta y la mas "improductiva". Pero hay veces que me hace gracia dejar un polvo a la mitad o irme de un sitio porque si. O llegar sin decir nada.

https://www.youtube.com/watch?v=kmHWBo46iow

Madrid (suma y sigue)

Llegando a Madrid me reciben las urracas y cuatro gotas. Descubro, en el cibercafé que regento una vez al mes, el canto de un pájaro muy típico de Madrid; el autillo. El nombre es una mierda, pero el canto en el eco inmenso de Madrid me resultó impresionante.

Madrid me mata...
Madrid son carteles con el nombre de las enaguas del conde duque de Olivares o de la caspa de Felipe II.
Son escaleras de madera. Puertas de gnomos judíos pintadas con grafitis.
Son "buenos días" sin deseo de que sean buenos y si es de día es lo que menos importan.
Madrid regala la sorpresa de regalar algo cuando lo hace (porque se paga por todo; incluso por la tranquilidad) y también el anonimato.
El anonimato posibilita la chulería de saber que no te vas a volver a encontrar a nadie otra vez. Madrid es el vértigo que ello acarrea, por lo tanto; todas las vísceras se sincronizan como autómatas. Uno empieza a respirar cuando tiene que hacerlo; uno dos, a mear cuando tiene que hacerlo, tres cuatro; a follar cuando tiene que hacerlo.
Y conversaciones a un palmo de distancia son extrañas... que pequeño que es uno en Madrid.
Joder... me mata Madrid.

Es una ciudad para que se pase de largo con otro fin. Es una ciudad en que solo sobrevive quien tiene un fin (y quien tiene dinero).
No existe el jugar a darse una vuelta al lado del rio como en Murcia. La gente contagia con su sinergia de extrañas metas.
Me resulta extraño tener que plantearme que mi vida es tan insignificante para el resto del mundo como el resto de personas se me antojan tan insignificantes. Es vertiginoso... alguna vez pienso parar a alguien por la calle y preguntarle como se llama -"Me llamo Alicia... ¿porque?..."-. -"Joder... ¿y porque no?...".
En Madrid todo tiene que tener un porqué.
En realidad lo tiene, pero son porqués ocultos, los que nunca se dicen y los que lo mueven todo.Y es precisamente por eso, por lo que no se conocen y a la vez están tan presentes.
Es como si del amor quedara solo el colorete del tocador. Y sin embargo cuando...

¿Se han de visitar a los muertos?
¿Se han de llamar a las puertas cerradas?

Quizás no hay un hueco echo a medida para la palabra que busco. Quizás nunca ha existido.

Redundando

"¿De que te sirve ser tan inteligente si siempre estas de mala hostia?". Esta es una pregunta cuya autoria no se si es propia o ajena y que pienso, no precisa aclaraciones.

Últimamente pienso o que la gente está mas gilipollas (por factores diversos como la primavera o los exámenes); o bien, que yo "proyecto"*1 que el resto de gente está gilipollas.

[*1. Proyectar para explicar de una manera sencilla seria como ver a los demás "a rayas" cuando llevamos unas gafas que están de hecho ralladas.].

En fin... descubrimientos a parte. Intento no tomarme mis hallazgos en serio... la guerra es lo que posibilita todos los avances tecnológicos. "Si quieres vivir en paz, prepárate para la guerra"; "el hombre es un lobo para el hombre". La ciencia es independiente en principio de la industria militar. pero el avance social, aunque puede producirse sin ambas estas; se nutre del odio de las personas y del ingenio que el primero, despierta (dicho de paso: resulta impresionante).

Asi las cosas, lo que mueve el mundo no es el odio en si mismo; pero si la parte mas importante de este motor. Si no fuera por el amor, ya estaríamos todos muertos; pero el odio (junto con sus efectos, y esto es importante pensarlo) es lo que mueve el mundo.

A modo de ejemplo; las mujeres... una mujer... (análisis realista del comportamiento).

"quiero que seas comprensivo, que me hagas caso, conocerte, etc"... paso del tema : se lía conmigo.
"quiero que seas comprensivo, que me hagas caso, conocerte, etc"... le hago caso y me muestro comprensivo: se da el piro y se lía con otro.

Obviamente no se puede realizar una generalización; pero lo que considero estúpido (y redundante, de donde dimana el titulo de esta entrada) es tener que ponerse excusas racionales en lugar de dejar al propio instinto que opere... es decir; excepto con salvedades, lo que nos dice la intuición rara vez nos engaña.

Y lo que me dice mi intuición es que los hombres a menudo mienten, pero las mujeres; además de mentir, no se dan cuenta ni ellas mismas de que mienten.

Ejemplificaré nuevamente el titulo de esta entrada. En la pared de una calle adyacente a donde tecleo ahora, hay una pintada que reza "Porque ya te he olvidado".

Que sea 

Et trobo a faltar "Boig a la Teulada"

https://www.youtube.com/watch?v=lBFdX37Qpnk

A veces

A veces, cogeria a esas muchachas con el pelo rojo tintado y pendientes y cosas metalicas en la cara
que tanto me gustan
y sus zapatillas converse.

Y como deséo... les decoloraría el pelo
les auitaria pacientemente los pendientes y los zapatos
y los calcetines a rallas.

Les quitaria los pantalones de leopardo o los vaqueros manchados adrede
o les quitaria los pantalones de algodon a las hippies.

Se lo quitaría para intentar leer la "pureza". Porque casi todas dicen cosas muy parecidas.
Aunque...
en realidad puede que lo que me interesaria leer estuviera en eso que le she quitado.
Y no en eso (cuando está ordenado sobre una mesa como cuando los policias incautan un arsenal); sino quizas, formando parte de la persona ¿no?.

Bueno... no se que haria.

Hay cosas que no entiendo.

A las mujeres y su amnesia ("ya no tengo mas ganas")

Ya no tengo mas ganas

Lo que pides no lo tengo

y aunque gritando lo pidas

seguiría sin tenerlo

lo que tu de desgañitas y te abres de piernas

y te destrozas para llamarme

y me hieres

no lo tengo

mi sangre ya se ha aburrido de abandonar mis venas para buscarte

y mi saliva esta ya cansada

las lagrimas que pedían duermen agotadas

mi piel...

me pedía un "porque" para aguantar ¿y "como"?*

y sabes que...

que me da igual.

ya no quiero cuero

ya no voy mas a imponer

tengo una madriguera sin tejado

no tengo la luna

y la luna, embustera

ya no tiene mas cabida en mi madriguera.

-"Quédate y te doy lo que me pidas

como una perra perversa".

Tantas cosas acepto de otras almas

excrementos; restos en forma de palabras

son intimas y emergentes presencias 

Nada tienen que ver con los pareceres

sino con las esencias.

(Y nada a cambio piden

son despojos cargados de amor

y sin la fealdad de la palabra "despojo")

Ya no tengo mas ganas

así son los echos

de tus abrazos solo guardo cicatrices

de las garras

que clavaste un día en mi pecho.

*Notas: "cuando se tiene un porqué se soporta cualquier cómo ". Pues come tu... yo ya no tengo mas ganas.

Llora quien puede.

Itaca (Kavafis)

Poesía de Constantino Cavafis 

[Κωνσταντίνος Καβάφης /http://es.wikipedia.org/wiki/Constantino_Cavafis/], extraído de [http://www.ciudadseva.com/textos/poesia/cavafis.htm]

Itaca  Cuando te encuentres de camino a Ítaca,  desea que sea largo el camino,  lleno de aventuras, lleno de conocimientos.  A los Lestrigones y a los Cíclopes,  al enojado Poseidón no temas, tales en tu camino nunca encontrarás,  si mantienes tu pensamiento elevado, y selecta  emoción tu espíritu y tu cuerpo tienta.  A los Lestrigones y a los Cíclopes, al fiero Poseidón no encontrarás,  si no los llevas dentro de tu alma,  si tu alma no los coloca ante ti. Desea que sea largo el camino.  Que sean muchas las mañanas estivales  en que con qué alegría, con qué gozo  arribes a puertos nunca antes vistos,  deténte en los emporios fenicios,  y adquiere mercancías preciosas,  nácares y corales, ámbar y ébano,  y perfumes sensuales de todo tipo,  cuántos más perfumes sensuales puedas,  ve a ciudades de Egipto, a muchas,  aprende y aprende de los instruidos. Ten siempre en tu mente a Ítaca.  La llegada allí es tu destino.  Pero no apresures tu viaje en absoluto.  Mejor que dure muchos años,  y ya anciano recales en la isla,  rico con cuanto ganaste en el camino,  sin esperar que te dé riquezas Ítaca. Ítaca te dio el bello viaje.  Sin ella no habrías emprendido el camino.  Pero no tiene más que darte. Y si pobre la encuentras, Ítaca no te engañó.  Así sabio como te hiciste, con tanta experiencia, comprenderás ya qué significan las Ítacas.

Collages

"A las aladas almas daré tu corazón por alimento". No "es correcto".
Yo me creía que era así; de hecho estaba casi seguro. No recordaba el poema, pero es del magnifico "Elegía a Ramón Sijé".

He mezclado dos versos;

"[...] A las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento [...]"

y

"[...] A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te quiero [...]"

Le pido perdón a Miguel Hernandez por la canibalizacion que he hecho de un poema suyo.
Su poema me gusta, pero esa especie de collage me gusta tambien.
Espero me lo perdones Miguel (... o no)

La gran pregunta

La gran pregunta (para algunos) en lo relativo al psiquismo
es si hay algo que se pueda cambiar, y si se puede; en qué medida y como...

Tampoco conozco en qué medida se puede ir respondiendo a esto
(o si hay una respuesta definitiva).

No se puede saltar de la función que se deriva a la primera derivada. No siempre se puede estar ahí

A veces, cuando se deja de caer, en ese instante se entiende que antes se estaba cayendo. pero en ese instante. no antes; antes no podía hacerse ninguna elucubración al respecto.

Que puede hacer una hormiga?

Cuaderno de bitacora

Hoy era un dia (esta siendo un dia) profundamente prometedor.
Hoy es el dia en que (esta puta tarde) me van a decir si me van a joder con o sin vaselina. Me dicen como coño tengo que hacer la puta memoria del trabajo de fin de carrera.
Ahora en 10 min me dicen como tengo que hacer la puta memoria de las practicas, pero OJO...

Lo que no he podido procesar todavia. (no tengo ano para el pollazo que se me viene encima...)

es que, al margen de las 3 asignaturas que me tengo que sacar (entre ellas una que antes era anual y de master de investigacion y ahora se imparte en un cuatrimestre)
y al margen de las practicas
y al amrgen del trabajo de fin de grado (que esa es otra...)
y al margen de que estoy de interno de fisio.

Al margen de eso...
las dos putas asignaturas mas asquerosas de toda la puta carrera (que ya creia que tenia todos los requisitos para poder compensar y mandar al infierno de la intelectualidad en el que se encuentran el Batu, "andreita comete el pollo" y la maravillosa hija de Punset [no es un juego de palabras, es cierto]).
Pues esas dos maravillosas asignaturas que creia que estaba a punto de mandar al fondo del abismo de Helm con una patada en su trasero de la tierra media.
ME LAS TENGO QUE APROBAR !!
en Junio !!!.

Dios se esta cebando con mis testes

Migas de Hansel

[OJO: Migas no son limosnas].

Hace un año aproximadamente descubrí algunos directores de cine cuyas películas me gustaron mucho.
Descubrí que yo a veces follaba para que me dijeran lo bien que follaba en lugar de por el placer de follar.
También que me hacia (y me hago) el cultureta para fliparme. Esto no quiere decir que deje de hacermelo, sino que me he dado cuenta.

Hayao Miyazaki. Recomiendo practicamente todas sus peliculas.

Emir Kusturika. Todas sus peliculas. Es impresionante la vision tan natural que tiene este hombre de algo tan cruel. No recomiendo comenzar por "EL tiempo de los gitanos".

Kryzstof Kieslowski. Me asusto de este director que habia demasiados temas en sus peliculas que sin haber vivido directamente me resultaran profundamente familiares. Tambien es verdad que me resultaba imposible ver dos peliculas seguidas. O en dos dias seguidos. Recomiendo el decalogo; "dekalog."

A mis queridos psicologos

Seria acertado, que aprovechando que esta facultad ya tiene el nombre (que es el de "Facultad de Psicología"); que en ella se impartiera (pienso), Psicología.

Reflexiones de clase (que nada tienen que ver con clase)

A veces el empuje libidinal es tan puro y tan desmesurado que por su propio exceso resulta sórdido y queda inútilmente anihilado.

La perversión puede desatarse siempre y cuando quien la aplica, ya haya pactado que sobre si mismo no se va a ver vertida la propia perversión que resulta aplicada.
Viene a ser algo así como dedicarse a ladrón porque los policías no hacen caso a quien quiere opositar para entrar en el cuerpo de policía.
Se pueden admitir muchas ocasiones condiciones muy duras para el ingreso; pero la indiferencia revienta a todo hombre.

Diario de un bivalvo

Una perla para su productor, es una excreción necesaria. Es la defecación de un dolor.

Jose Martí

“ Dos patrias tengo yo, Cuba y la noche...” [José Martí].

Para quien no lo sepa; José Martí era español.

Heridas del Rock n roll

http://www.goear.com/listen/bb12841/heridas-del-rocknroll-rulo-y-la-contrabanda
["Heridas del Rock n roll" de Rulo y la Contrabanda]